Chopin na Praia Vermelha

Ah, Chopin... Bebamos tuas notas à praia. Tuas notas de rodapé. Roda o pé e roda a mão a escrever, a tecelar em vão a rubra coisa que se veste em azul. Tira colo tua nota vulgar e mexa-se, em ciúmes sem fim. Doença tímida de cais. Mais que o fundo é ontem, em si mesmo comeu o mar, aqui nem mais o céu embaixo se desfez. Londe tudo é par, venenardei a cusparada em mim. Suspirei a compra em carreiras proeminentes, longas e claras, mas que eram pó desde o começo. Soçobrando dinheiro, pago uma meretriz, em tristes sonhos mesfrazendo-se de belo o tédio vulgar de existir meramente por um triz. A tecelar em vão a rubra coisa que se veste em azul, Chopin, sorver-te-emos de baunilha a música ruim. Chopin... Chopin na Praia Vermelha.