Chopin na Praia Vermelha

Acaso, espelho vazio do Tempo, desregrado, sem o atroz peso do certo, a espera não te toca, a quimera do atraso não espera. A sombra do agora me bate tanto que me sinto oco, senhora. Nada daquilo é verdade, apenas minha rouquidão. Apenas o biológico é verdade e, no entanto, é a mais pura mentira. É acaso que estou aqui, acaso não saibas. Há casos em que não fui responsável, e lá mesmo a ciranda da existência me surpreendeu com um tapa. Por ser em mim, no entanto, o tapa é meu, não é seu, pertence a mim, como o Tempo, apenas a mim. E o afago que acaso me trazes, como o tapa, também é meu e eu te agradeço, acaso não saibas, Acaso. A pirueta do sentido se enrola com minha língua quando vou explicar-te, quando vou entender-te, e a rubra experiência do abalo vem, lá de fora. É o real que não existe porque não simbolizo nem imagino, mas que Acaso está lá, ah se está. A casa do Tempo é onde habita o momento, essa hora que não acaba e que nunca foi. Ah, tudo é acalantadamente vazio de sentido e direção e o Acaso vem dar destino, sopra a vela e apaga o peso, faz aniversário de infinito e te empurras pro vento. Ele não é de ninguém, por isso é meu e Acaso não saibas, o Acaso é teu.